No hay satisfacción en el afuera, sino en mi misma.
Buscar consuelo es emprender el naufragio. Además casi no sé nadar!

Los otros, lo otro, será una eventualidad, siempre. Aprender esa certidumbre para no seguir sufriendo, para alejar el cuerpo del dolor. Creerlo.

Primera verdad. La que nace de un borde de ojos hinchados,
de la extrañeza ante el mundo adulto,
de los delirios que trae la fiebre.

El viaje siempre ha sido sin nadie más, en la sala del aeropuerto
–todo muy blanco, iluminado- una larga fila de sillas metálicas
una sola ocupada, una gran mochila y el silencio.

tan lejos de tocarle los ojos
al sur de todo lo palpable
y con gricel en los oídos
como insistiendo que nunca debí pensar
jamás, jamás
perderme no debí
y aquí estoy,
escribiendo en el lugar más equivocado de todos:
no a tu lado, ni a tu tiempo.
Digo que las palabras me ataron,
a la lejitud de tu presente
y aunque quiera ser cuerpo
ando insomne en la sombra que repite
como una burla
tu ausencia

cosas

monedas que se caen de la cajita de bronce,
papelitos con lápiz con amor-dicen,
y libros sin leer, enchufes,
perfumes que se cuelan entre discos y hojas/

caos

Sólo se escucha el viento,
llevándose algo/
es como en la cima del volcán
cuando se nos llevaba algo
mientras creíamos seguir intactos

Cábala limensis

Descubre la verdad

Y también descubre el truco, de hacerlo te harás acreedor, además de la iluminación, a un curso completo de cábala limensis.

la solución en el próximo post.

Ya sé lo que pasa

es que nadie me lee, ni siquiera cuando me leen. Falta de intentio diria Brentano.
Y yo
que estoy poseído
por la voluntad de ser
un horizonte
de sentido: Azul y de un ocre sutil.

retor sin ironía, ninguna ironía

es cierto! es cierto! cuando te pesca una retórica pomposa y vacía. Se te hace un mundo dejarla a un lado, porque al tiempo ya no dicen
-mira ese tipo, con su palabreo impreciso y pretencioso-
con el tiempo la gente se olvida del tipo y sólo repara en las palabras vacías, enormes y despanzurradas.

y te dicen ¿y por qué no sólo dices lo que sientes?
bellacos! si eso es lo estaba haciendo.

en otras noticias: me he vuelto productivo y vertiginosamente racional. Hasta me opuse firmemente a una guerra entre Venezuela, Ecuador y Colombia; estoy listo para tener nietos y doctorarme ¿no merezco felicitación abrazo y eones y eones de besos?

El problema es...

solía empezar así mis oraciones. Pero con el tiempo, al igual que los manubrios o las gomas, termina uno por desgastarse y dejar las más caras frases en el fondo de la garganta. Allí, o se convierten en conceptos o en sarro, como sea en halitosis. Me leo hasta el punto que acaba de cerrar la anterior oración y me parece que no he cambiado nada. Sin embargo, es incurrir en esperanza. Las palabras siempre dicen mucho menos de lo que realmente le pasa a uno. por ejemplo, yo...

toc ! toc !

¿hay alguien aquí?

sí, un vaso y dentro de él agua

tedium

la puntualidad en que llega la palabra
y el beso con decoro y en privado
la pregunta insistente por el descanso
(planificado de antemano)
el pacto entre lo que no/
eso que sentí imprevisible
lo que prefiero al azar/
Digo:
si el nogal diera peras
moriría de tristeza

¡Feliz cumpleaños, Nahuel!

Arrullo
El sueño que aletea sobre los párpados del niño: -¿Quién me dirá de dónde vino?-Yo. Me cuentan, me han contado, que el sueño vive en la lejanía, en la aldea azul de las hadas: allí; a la sombra de la floresta que alumbran las luciérnagas con su tierno relámpago diminuto, se inclinan dos flores encantadas, parecidas a los ojos del niño, entre su aroma. Y es de allá de donde viene el sueño a cerrar con su beso los párpados del niño. La sonrisa que aletea, como un tenue centelleo, sobre los labios del niño cuando duerme: -¿Quién me dirá en dónde nació? -Yo. Me cuentan, me contaron, que la mano de la luna nueva, rozó el borde de una nube de otoño y allí, soñada por la mañana húmeda de rocío, una sonrisa nació: la sonrisa que, parecida al brillo de una lámpara bajo el agua, palpita en los labios del niño cuando duerme. ¿Y esa tibia frescura que en la piel del niño recuerda, a un tiempo, al trigo ya la rosa, antesen dónde se escondía? -Envolvía en un silencioso y amoroso misterio el corazón de la madrecuando era una doncella con el corazón lleno de sueños y de música: esa frescura que se extiende por el cuerpo del niño como una débil onda tibia.

Rabindranath Tagore

no inundes más el cuarto con
tu silueta de grito sostenido
la madrugada le da cuerpo al miedo:
despertar es recordar, y verte ahí
en medio de la densidad lejana
observando con maldad mi pijana negro
que no guarda sensualidad,
que es seda de muerte
dagas negras en los pechos,
que cortan apenas el aire,
los ojos cerrados, apretados los dientes,
y el día dormido,
se resiste a clarear

y si acaso quedara silenciosa la soledad
ausente lloviendo,
podría compararla con el desasosiego
o aquella sala de aeropuerto
Errante y descalzo /el presente
se enreda /el deseo
y los álamos baten el tiempo
los caminos/
alguien lejano escruta la noche

diluvio.
la capa roja iluminando
las baldosas flojas que salpican.
sentí el peso de los jeans chorreando
desde la rodilla hasta los pies.
sentí a la adolescente en el aguacero
con una tela a medio pintar en la mochila
con un mensaje de amor en el bolsillo húmedo
y con un viernes por delante

duendes

¿Lo que vi detrás de la cortina?
Nada,
caos y la memoria del caos
tumbándose en la poltrona.
Es eso lo que pervive en mi sangre
el ínfimo temor
del estallido
y la certeza de mi cólera:
no hay razones, ni discursos,
solo trapos de colores
meciéndose
suavemente
secándose
arriba,
en el techo

el hombre que se inventa
el que pudo olvidar su música
y trastocó la soledad taciturna
por noches socialmente válidas

ocultó en la claridad de los ojos
el ocio/ la locura
las transas de los jueves
y puso en su boca
palabritas sustentables
para temor/pavor de la belleza

hizo oídos ciegos a la
poesía/ ojos sordos de niebla crecidos
en la sombra de los discursos
pudo volver certeza el tiempo
pero dio en la profusa tierramaga
en el alba muda de su cuerpo
y no nene, no se puede/ contra
las yemas que te escarban
las razones en los estantes
y arrancan/ desparraman los
pedazos como si explotara
la piñata que vos tambien
/nene/
llevás dentro

perpetuo socorro

no hay tal luz que ilumine mi espíritu y cambie mi destino, no existe el resplandor que perfile los bordes y logre concederme el entendimiento de lo que me rodea, no está el fuego que troque mis derrotas en relato...

la vida es la energia

y yo soy el filamento que se enciende y se apaga a su paso

como las luces de los aviones

como un faro frente al mar silencioso.

escribir

las pocas veces que trato de escribir, trato de

hacerlo recordando una imagen que aperece turbia

como un tatuaje marinero o quizá en el olor de un

perfume que después de los años se ha encanallado

en su frasco verde,
pero mi estulticia es tenaz
para las imágenes simples
y me supongo en un atelier de la preguerra embebido en mis pigmentos

con eructos de absenta y cebolla colorada,
en elrecodo de un río de la selva ahuyentando a los

comejenes de su nido y meditando sobre la incesante metáfora de la selva

me supongo caminando con pasos

pertinaces como la garúa en cualquier camino que

lleve a Buenos Aires, que es un nombre para llamar

a la nostalgia y alejarme de su abismo.

Cuando trato de escribir imagino
que ya lo he hecho
veo mis palabras tan exactas
como el pasado
y muevo el rostro con ingenuidad y fervor
no me detengo más tiempo
me voy a caminar.

Babel

Dacord acor pavuar senyu le pliu,
ven, di mi dondi qui está vu
Qui yo mi di dond sé tu?
Ven tu cor et di tu mar
Lleva la triste lengua, lleva
Mar qui me heichizó
Pirdiu ti neim, ti voz e qui?
O corpo oscuro sordo rodó
Poco mondu absurdo sin ti rrostro/
Di mar, di dond qiebri mi sol
Eum vida qui cubija um curazoum
Qui monstro escond
Le frappe avec la triste soledad
Savoir qu’il ne pas nium cité
Nium habit pas nium mundi
Il’y a esfer volatíl
Il’y a tegr infite
Pas n’il’y a mon coeur
N’il’y a golpecitos insinuantes/
latir de hormiguitas en la tegr

Je n'ai pas trouvé ton amour
ni dans les litiges de la nuit
je continuerai à nager sans sens,
peut-être autre il est notre temps,
…peut-être

mi domingo de tedio

Esta supuesto que yo ya sé algo de filosofía y, por lo tanto, ya me he curado del asombro. Pero el asombro me sigue despertando en las mañanas y no me deja dormir en las noches. Mi terapia contra el asombro parece ser un rotundo fracaso. La próxima vez lo intentaré con el cine. Ése sí tritura el asombro y lo convierte en imágenes, movimiento y coca cola.

Que al mediodía no viste al niño
Y acaso eso fue el miedo?
Acaso las ganas insoportables de llorar,
y no correr con el viento helado
contra la garganta apretada?
Ya ves que el sueño se rompe
cuando el sol nos quema y
los años caen todos al mismo tiempo
en el lugar donde esperabas sentada
lo de cada día/
de pronto frágil, aturdida como si el mundo/ esta calle/
fuera un cuarto cerrado por un tipo perverso/
un aprendiz de Sade/ un loco que
se juega a los dados la alegría ajena

un montón de imágenes sin palabras
hacen denso el aire donde tu corazón
en añicos se rehace, se/te busca
paralizado ante el hueco/lo que no sabe cómo
lo que golpea en gestos que inventa el amor

dan con un gozo en pleno sorbo
del cuerpo ¿del morbo?/
ven sus ojos rojos/ el lecho
roto y sus dedos llenos
del gesto en que retumban
los poros, los pechos,
el rostro en medio del beso/

Lo palpable rehuye
y, ténue, palpita lejos
transita el olvido
se burla de ellos

¿y cómo los cuerpos
dejan de ser mediodía,
y los amarillos de su cuarto
ya no iluminan la noche?